Как-то мой дедушка Султан Бузаубаев собрал всех детей, внуков, правнуков и повез на свою малую родину. На то место, где когда-то был аул Коминтерн совхоза «Уркачев-ский» Мугоджарского района.
От поселка уже ничего не осталось. Только каменные оградки затерявшихся в степи могилок говорили о том, что здесь жили люди. Весенняя степь колыхалась серебристым ковылем, зеленела пахучими ростками полыни. Дедушка прочитал Коран у могилки отца Касена и матери Аксулу, встал поодаль и вгляделся в степь.
— Во-о-он там была наша школа, поселок большой был, много домов, и детей в школе много было. А там стояла мечеть. А вот с этой стороны находился наш дом…
Он замолчал, справляясь с нахлынувшими чувствами, и сдавленным голосом продолжил:
— На войне и потом в плену я всегда вспоминал эти места, эту речушку. Полмира обошел, видел много красивых, больших городов, но этот клочок земли был для меня самым дорогим. Мечтал прикоснуться хотя бы кончиками пальцев к родной земле, хотя бы до границы дойти, а там и умирать было не страшно…
Дедушка, сдерживая слезы, пытался донести до нас, как важно жить на родной земле, земле предков.
Один из десяти его детей, Александр, уже долгие годы живет в России, в Ярославской области. Иногда он звонит братьям, сестрам и просит: «Поговорите со мной по-казахски, соскучился по родному языку».
Недавно к моей сестренке приезжала одноклассница, которая уже 20 лет живет в Турции. Муж, дети, роскошный коттедж на берегу моря. «Но иногда невыносимо хочется домой, — говорит она. — Включу казахскую музыку, слушаю домбру и реву. И чем старше становлюсь, тем больше на родину тянет. Особенно весной, когда здесь тюльпаны цветут…»
А моя мама родилась на Дальнем Востоке. Ее отец, как и многие военнопленные в годы сталинских репрессий, работал на угольных шахтах. Ей было всего шесть лет, когда родители привезли ее в Казахстан. И до сих пор, вот уже 60 лет, она молча таит в душе надежду хоть на миг вернуться в дом детства, вдохнуть запах ландышей на горных склонах Хабаровского края, собрать букет голубых мохнатых подснежников.
Родина у каждого своя. Дом, в котором ты родился. Двор, в котором прошло твое детство. Словно пуповиной связан ты с отчей землей. И словно материнским молоком питает она тебя радостью, любовью и наполняет жизненной силой.
