Trust only could be own
Я могу полюбить, но привык ненавидеть,
я способен уйти, ничего не забрав,
ослепляясь, воскликнуть: «Устал просто видеть,
ничего не изведав и сути не вняв!».
«В чем смысл жизни?» — вдруг спросит безумный фанатик,
так уверенный в том, что его он познал,
только мне, отрешенному страннику, надо
постигать смысл иных, но великих начал.
А фанатик продолжит, занудно диктуя:
«В чем смысл жизни? Ведь в жизни есть смысл,
только в чем?»
Я ж, как дервиш, лишенный бессмысленных сует,
наконец-то отвечу, что смысл только в том,
что, познав лишь себя, ты научишься жизни,
ведь она есть не только движенье вперед,
а движение в цель, что от нас очень близко,
но не каждого в даль достижений влечет.
Снегопад
Под легкий снег, летящий плавно-медленно,
звучит элегия на лире той зимы,
где город спал в постели, вьюгой стеленной,
а на снегу исчезло слово «мы».
Тот белый снег сегодня снова хочется,
ведь было прошлое, что больше не вернешь,
лишь вспомню все – и, вроде, одиночество,
иль вновь зима бросает тело в дрожь?
Тот белый снег не может мне не вспомниться,
летящий перьями с подушек облаков,
под сжатым прессом тучи над питомцами,
дрожащими под натиском ветров.
Слова на идо – камешек на камешке —
под флейту осени и будущей зимы
с моей судьбой опять играют в ладушки
и роют в проседи простое слово «мы».
Исполнилось заветное пророчество,
минувших чувств обратно не вернешь…
Но белый снег, действительно, так хочется,
иль та зима мне гонит сердце в дрожь?
Тот белый снег сегодня, правда, хочется
и звукозадувающих ветров.
К нам снегопад явился, как пророчество,
и вот зима бросает память в дрожь…
Руки просят доверия…
Ночью тиха, в скоплении шепота губ и сердец,
мирно глянет луна меж ветвей на уснувшие дали
и увидит, как фея желает покинуть свой лес,
что сама чаровала волшбою любви и печали.
Наши руки сплелись каждым пальцем во мраке ночи,
окруженной огнем светляков и немого желанья,
в океане из тьмы тускло светят нам звезд маячки,
и во мраке лишь чувства вступили в игру без названья.
Уплывает луна, в мерном такте сердца в унисон
продолжают завод механизма двух страстных дыханий.
Руки просят доверия, пальцы сплетая под стон,
а душа хочет новых и более страстных свиданий.
Любым ошибкам должно совершаться,
но есть и те, что трудно нам простить:
когда ушли, где стоило остаться,
оставшись там, где нам не стоит быть.
