У окна
Великого художника рукою
Мороз преобразил мое окно,
И я увидел вдруг, какое
На грани буйства и покоя
Безумство красок сведено.
На первый взгляд
Вам показаться может,
Как будто, кроме белых завитков,
Там ни серебряных сережек
Нет, ни хрустальных башмачков.
Я вижу, как сквозь голубые ели
Играет день лазоревым мячом
И, не жалея акварели,
Рисует на стекле метели
Кристальным кварцевым лучом.
Мое окно — окно в большую сказку.
В нем, как в волшебном зеркале,
видно
Единство тонкости и краски,
Которым в этот день январский
Мороз преобразил мое окно.
